Стихи Aни Стрибуль 🌱

робкий мальчишка В теле взрослого — робкий мальчишка и маленький мир, навсегда сохранивший из детской вселенной устои. Принимает покорно трагичную участь изгоя тот, кому не по силам взять взрослость за свой ориентир. Неуверенный голос дрожит, и коленки дрожат. Он как будто бы соткан из этой мучите...

Это будет неравный, навечно неравный друг. — Ты нуждаешься в нём, как в полёте нуждается птица, а ему до тебя — что к земле до копейки склониться, если эта копейка с кармана выпадет вдруг. Ты ему наизусть, наизусть прочитаешь стихи, сочинишь для него (чуть шекспировских хуже) сонеты. Он тебе пару с...

За что любить других? — За их «неправильность», присущую всем жителям земли. За то, что не скрывали, где не справились, хотя отлично это скрыть могли. За искренность: кристальную и чистую. За робкие слезинки на глазах. За человечность. За нагую истину. За боль в их смелых, раненых сердцах. За то, ...

Сегодня мне 25. И у меня снова не получается никакого складного текста ко дню рождения. Наверное, это уже традиция. Да и вообще, что я могу сказать, если, отмотав четверть жизни, я ничего в ней не поняла? Хорошо усвоено лишь то, что жизнь сапожок непарный и вещь непредсказуемая. Удивительно и неожи...

… Мне бабушка несёт малину с грядки, и я беру. Она: «Бери ещё. Давай, садись, садись, внучок, покушай». Я помню ароматы милых лужиц, когда стекает с ягод сладкий сок. Слезу стирает бабушка украдкой. То на меня глядит, то в потолок, то гонит мух разодранной тетрадкой. Её походка не тверда и шатка...

Мне в эту осень нечего сказать. И нужно ли избитых фраз звучанье, когда атаковала мыслей рать в ничем не проницаемом тумане? Мне мало слов, чтоб объяснить печаль. Их нет вообще. И никогда не будет. Но, кажется, приветливая даль о молчаливой боли не забудет. Не ужаснет осенний полумрак. Мне плачетс...

Мне не к лицу и не к истине бравая стать. Снова вникаю в брусчатку на старенькой улице. Если не хватит мне сил, чтобы прямо стоять, можно… — я буду рядом с тобою сутулиться? Плечи склоню и не стану себя исправлять. Буду смотреть, как над серой землёй листик кружится. Не оттого, что мне прямо никак ...

осени посвящается… Мне совсем непонятно как можно тебя не любить. Неужели твой образ настолько угрюм и противен. Неужели листочки в своем желто-красном отливе в танце с ветром кружа́тся лишь только затем, чтобы сгнить. Разве шорох опавшей листвы просто шелест пустой. Разве это не песня о жизни спо...

ph:. @Syrneva_natali 📷

сильно иначе Капли бьются о землю. Порывистый ветер свистит. Это сильно иначе, чем было пылающим летом. Город осенью принял угрюмо-заброшенный вид. Это сильно иначе, чем город, пронизанный светом. Листья мелко дрожат и едва ли, едва ли живут. Это сильно иначе, чем жизнью кипящая зелень. — Небеса п...

в причудливой нелепости своей, мы, в общем-то, не сильно виноваты… ph:. @milinasva 📷

да пишется имя твоё… Что пишет на дне черепков наторелый гончар? С чего, так уверенный в лепке, так робко выводит обычные буквы? Трепещет, как тот пономарь, который впервые просфорки для люда выносит. Что шепчет, как будто молитву? Что пишет на них? Зачем повторяет до боли знакомые слоги… Быть мож...